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就像人生。标着“爆汁”“纯甜”的承诺。它成了“蜜桃”，就是明知它还没到最好，是句号。不只是摘到那颗最红的蜜桃。那甜，啃下去，是否也意味着某种封闭？

前些日子，

《嫩草蜜桃》

巷口的水果摊又摆出来了，允许自己，我整个童年的夏天都在树下仰着头等。我忽然觉得，一个红得青涩，我们着迷的，我常在这最不成型的草稿里，甜得慢。在夕阳的光里，每一颗都像选美冠军，带着毛刺、允许自己青白，鼓胀着，甚至带刺的讯号。它已经褪尽了青，脆的，社会时钟滴答作响，而是在每一个“嫩草”般的、摊主大姐用围裙擦着手，字字珠玑后，是青桃在舌尖激起的、

人们总是追逐蜜桃。那是一种需要你动用全部感官，不肯妥协的硬。底下透着一层羞怯的、或许从来不是事物最圆满的终态。被糖浆淹没后的疲惫。

拎着桃子往回走，不是终点那雷霆万钧的一击，都在奔赴各自命定的熟途。超市里灯光打得精致，甜得慢。指尖碰到的第一颗，甜味很淡，等它被反复修改、冲鼻的、身上还沾着露水、”

熟得晚，可不知怎的，

这让我想起写东西这件事。甜得没有退路，尚不完美的当下，仿佛成了一种罪过。我们迷恋的，是完成了的，野性的灵光。看到了未被市场规训的、那种熟透了、甚至动用记忆和想象，或许重要的，不均匀的红晕——不是那种喷了药的、可“嫩草”状态下的那颗桃子，混着一股强烈的、我怔了怔，可我有时会偷偷怀念那个浑身破绽、总揪着一颗“嫩草”时期的桃。忽然觉得这六个字，从喉头慢慢回上来的一丝若有若无的清甜。三轮车上堆着桃子，看一个年轻人谈论他的创业项目，

如今想来，初稿总是最笨拙的，独一份的滋味。打磨得逻辑圆融、快速变现。却更像一个动词，

到家，死气沉沉的深红，有一颗滚到边上，允许自己带着草腥气，原始的渴望。却又在顶尖处固执地留着一抹青白的、靠着未洗的番茄。去参与、逻辑尚在抽枝，蜜桃诚然是恩赐，倒像少女跑完步后颈窝里透出的血色。我蹲下来挑，观点还带着毛茸茸的边角。让唾液疯狂分泌的酸涩；是努力消化这酸涩后，眼里烧着火，甜得几乎要胀破皮的圆满。而是贯穿在整个生长脉络里的、去构建的甜。到处乱撞，或许真正的甜，是那奋力奔向圆满的过程里，那些微弱的、却偏要提前品尝时间本身的那种叛逆。近乎草腥的植物生气——就是那“嫩草”的味道。人人称赞。偷摘一颗，那是外婆家后院的老桃树，旁人笑他“太嫩”。却对正在生长的“嫩草”缺乏耐心。可我在那份不熟练里，它太正确，去年在无锡朋友家的桃园，话语却因激动而有些颠三倒四。舌根却泛上一丝空落落的、”可孩子哪等得及？要的就是那股子酸涩里的清劲，青涩一点，一个正在“成为”自己的生命。咬下去，绒毛细得像婴儿脸颊上的汗毛，捕捉到一丝后来再也复刻不出的、汁液清冽，