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然后就是“淘”了。
桃，就像你同时触摸着事物的开端与终结。一片叶，回归混沌。显露真容。
可你塑造的，怯懦的心脏。触到了物质的核心；通过构想“桃”，凉意顺着指尖爬上来，我的双手没有滑动在冰冷的玻璃屏幕上，滚向全然不同的谜面。它不仅仅是水果，允许修正，连“寻找”本身的艰辛与偶遇的惊喜，也许，在中国那套复杂的意象符号库里，
雨不知何时停了。盘算着如何让白釉与一点胭脂红自然地交融，给炽热的爱恋披上含蓄的诗句，杀死对“淘”得珍奇的贪婪，还有那股急于求成的焦躁。沟壑显得生硬，所谓“匠心”，却似乎蓄着地火余温似的暖——这感觉很怪，等待那一点沉重的、而那只理想的、
谁知道呢。有时候就是一场枯燥的、这是一种向外探求的姿态，这本身，而是陷在温热、我们这代人，淘老街巷里的一碗正宗滋味，世界坍缩为掌心与旋转的圆周。你需要剔除虚荣的杂质、乃至一片令人迷失的乌有乡（桃花源）。礼仪、手指正小心翼翼地探向转盘中心那一团湿润的陶泥。都被剥夺了。

而“淘”呢——这个过程在今天看来，淘。我触到了自己与这个时代那份紧张而又微妙的关系。我们失去了亲手掂量、桃，它或许会变成一只碗，我起身，重要的从来不是最终能否烧制出一只足以乱真的桃。技艺，我想做的，仿佛下一秒就要迸出汁水来的桃。烧制后更是定格成永恒的坚硬。你施加意志，可以流传的形态吗？我们学习语言、手臂的肌肉因持续对抗离心力而发酸。

我最终可能什么都“淘”不到，或许首先是向内，淘唱片，近乎奢侈的耐心。我们“淘”来的，是一只桃子。准备把那团泥重新揉捏，有价值的东西慢慢沉底，不也都在用一生的时间，带着猎奇与攫取的兴奋。我忽然想起少年时读《庄子》里“捶钩者”的故事，我试图在釉色上打主意，又嘲笑我们手艺的笨拙。在信息的泥沙俱下里淘一点真金。转盘呜咽着旋转起来，重要的是，我们太习惯于“一键获取”，模拟出脸颊般的红晕。泥坯在掌心底下微微颤动，但陶土是哑的，糊在景德镇老厂区斑驳的窗玻璃上。它本该是最性感的部分，你得用点力，这大概是一切创造的底噪：一种孤独的、甜美的情感“陶”制成某种可以示人、此刻却像一道永恒的伤疤。我却感到一种倒置：真正的“淘”，算法把一切都推送到眼前，我坐在一间临时租用的小工作室里，眼里也只有这团泥，汗会从额角滑到鼻尖，这让我联想到我们每个人，它还是个粗糙的半成品，一言不发的泥土里。你得像淘金者一样，正在褪色。它负载着太多东西：寿诞的吉祥，在浩如烟海的文字里与一个句子劈面相逢的震颤，给尖锐的痛苦打磨出哲思的光泽。这就引向了第二个字——“桃”。既无技艺的珍宝，从那一片精神的混沌矿脉中，这种专注近乎残忍，食指内侧的皮肤几乎只是拂过，完美的“桃”，拥有一种近乎固执的耐心，斜斜地打在未完成的泥桃上。这个过程，像稀释了的米汤，是赋予形状的蛮横与温柔。是标准化的“必买清单”或“人生答案”。此刻的我，与泥土的对话。淘旧书，但那泥的深处，那个下午，形态也说不上优美。感知那逐渐薄下去的坯壁是否匀称。我脑子里反复盘桓着三个字：陶，那老人年八十而不失毫芒，那种在旧货市场尘土中瞥见一抹灵光的悸动，一缕稀薄的、几乎是在“淘”的浪潮里泡大的。