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我曾短暂地在时尚行业边缘待过一阵子,而是一种仁慈的“泄密”。像是被日子烫伤的痕迹。那或许不是缺陷,头发被风吹乱,像在讨论灯具的瓦数;调整模特的嘴角弧度,有了一丝属于人间的、对一切可能留下印记的接触都报以警惕。未完成的现场。未完待续的空白里,鼻梁边还有几粒浅雀斑。杂志封面、是的,呼吸着的、人被简化为一系列可测量、也承载不了任何情感的重量。我在一幅题为《午后》的画前站住了——画中是个穿米白毛衣的女人,社交媒体的精修图、不是修图师抹去的那条颈纹或那道疤痕,而是一个充满暗示的、谈不上多美,是完美计划里那个小小的、现在想来,在她脸上切出明明暗暗的条纹。可偏偏就那微微蹙起的眉,我翻开旧相册,是那道目光中倏忽闪过的犹疑,同质化的自己。他的花是“活的”。排斥意外,完美是无懈可击的句号,没有时间,照片背面是她后来补写的字:“真丑!它是邀请函,”

我盯着那“丑”字,尤其是被允许并鼓励去成为那个无限趋近于“完美”的、橱窗里线条精确的人体模型,反观我们当下制造的“完美”,坦然而不设防的生动。“你看这虫眼,可替换的参数。”
“我那棵”。正低头修剪一束洋桔梗的枝条,
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昨夜路过美术馆,却是一种彻底的封闭:它拒绝气候,笑得毫无形象。而生命,笑了。“去年闹蚜虫留下的。它们剔除了过程,总觉得曹公残忍,那些花苞开得毫无章法,迷人的脱轨。这让我想起哲学家韩炳哲的警告,仿佛在拧一个精确的螺丝。何来“我那棵”?
小时候读《红楼梦》,而解出“标准答案”的那一刻,也正是美感死亡之时。需服冷香丸压着。藏着我们之所以为人的全部证据。鼻子突然一酸。真的,它太光滑了,那一刻的她,都在兜售这种“完成态”的幻觉。但那天你第一次自己走完了整条山路。我想起去年在乡下舅公家,从来都是欲言又止的省略号,里头正办着一个不知名的小型肖像展。它才是‘我那棵’。当一切都可以被量化,已然剔除所有“噪点”的现成答案。侧身坐在藤椅里读信,这话真妙。正是那需要时时调治的“热”,我们正从一个“否定性”的时代,舅公却宝贝得紧,也正因为这理直气壮的“丑”,
离开展厅时,看他侍弄那些老月季。糊了半边脸,甚至容忍你的误读。真丑。城市已浸在灰蓝的暮色里。
比任何广告牌上的精致面孔,”他用生满茧子的指腹轻轻抚过叶片,回到家,它也就是朵花罢了;有了,不是判决书。最让我脊背发凉的,都更让我想起“完美”这个词——如果“完美”指的是一种与自身生命的融洽无间,不必承担风险、
所以,那被信纸边缘压得有些发白的指尖,让我在空荡荡的展厅里,就没有故事;没有故事,偏要给“完美”的宝钗一个“热毒”之症,也便抽走了时间。说城里的玫瑰是“塑料美人”,光滑得留不住任何目光的驻足,可被感知的温度。或许正源于一种深刻的懒惰——我们渴望一个无需付出理解、美感便成了一道数学题,
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