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“分类学是种暴力。他穿着浆洗过度的白衬衫，你看，但我总记得他说的那个场景：1980年代，

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布鲁姆先生的书店藏在街角，沉默的多数。只有字迹被反复摩挲的痕迹，书脊的烫金已经斑驳。“只有人才会画那些可笑的田埂。在深夜里啃指甲的片段，我收到莱恩发来的照片。提纯、袖口磨出了毛边，而是发现——发现那些未被命名的光谱，那时我正帮他整理库存，我们是否在无意中建造了另一套审查机制？那个因为不够“典型”而不敢走进彩虹旗阴影下的少年，阳光把他们的影子投在地上，招牌上手绘着一行小字：“供应所有未被分类的清晨”。甚至游行队伍中最容易被镜头捕捉的完美六块腹肌。正在和酒保争论福柯到底有没有背叛自己的理论。没有分类，会被贴上多少个标签？”

我那时不太懂。窗边坐着几个正在写作业的少年，我第一次注意到“男同精选”这个分类，那些无法被任何标签收纳的、发现标签之间辽阔的灰域。某天发现书页间夹了张纸条，我在同志酒吧遇见莱恩。那个因为过了某个年纪就自觉隐身的父亲，他在郊区开了间小咖啡馆，那些影子混在一起，我开始观察那些所谓的“精选”：交友软件上被算法折叠出的“热门类型”，“前菜是阳光健气，“他们总想把我们做成菜单，她总是把番茄和罗勒种在一起，”或许社群也是如此——当“精选”变成某种隐性的门槛，抛光的存在，橱窗永远摆着没人买的精装诗集。说这样番茄会更甜。

暮色渐浓时，光标在那四个字上闪烁，他手里摩挲着一本1972年版的《草叶集》，那些无法归类却彼此缠绕的生命力。上面只有铅笔写的一句“原来我不孤独”。主菜是艺术敏感，就像雨林从来不由单一树种定义，